Tristan Tristan, a antiga vila que abrigava as Rogues, os velhos curandeiros, o grande ferreiro e o último dos Horadrim conhecido como Deckard Cain. Uma vila tão pacata, com o menino Tommy, o garoto de perna de madeira, aprontando suas peripécias. Muitas histórias e tradições eram mantidas entre aquelas velhas casas. Neste lugar de mistérios, passagens secretas e túneis subterrâneos, surgiu pela primeira vez os boatos sobre uma criatura terrível, andando as espreitas na névoa e observando. O desaparecimento do filho do rei, em um destes túneis, provavelmente raptado por esta criatura, havia trazido milhares de guerreiros a Tristan, quebrando a sua rotina costumeira. Muitos lucraram com esta mudança e começavam a ver na guerra alguns benefícios. Comerciantes de armas e ojetos mágicos, feiticeiros e ferreiros tinham muito trabalho nestes tempos. Exceto as mães que choravam escondidas as mortes de seus primogênitos, percebiam o mal que se aproximava sorrateiramente. Tudo isso era sua influência. Diablo, o lorde do terror. Mesmo quando aquele destemido guerreiro, desceu por todos os labirintos, descobrindo seus tesouros escondidos, destruindo todas aquelas criaturas, encarando frente a frente, um dos demônios primários e depois de uma tremenda luta saindo vitorioso, arrancando a pedra vermelha cristalina da testa da criatura, assistindo boquiaberto a sua transformação no filho desaparecido do rei, libertando Tristan daquele terrível mal, ela nunca mais foi a mesma. O guerreiro vitorioso, após examinar a pedra durante horas, só conseguiu encravá-la na própria testa, incapaz de compreender a sua magia. Depois desse dia, acordava várias vezes durante a noite e a sua tenacidade e força esmoreciam visivelmente. Mesmo assim, passaram-se vários anos até que sumisse repentinamente em uma noite de lua minguante, e aquelas criaturas começassem a vagar novamente na névoa do cemitério. Tudo aquilo fora préviamente calculado. Imaginado e planejado. Talvez por séculos. Uma grande horda invadiu a vila destruindo tudo em seu caminho, matando e queimando. O garoto Tommy tombou rapidamente. Chegou a lucrar também com a guerra, ganhando ouro dos guerreiros após indicar uma passagem onde eles encontrariam uma lendária armadura. O velho ferreiro foi corrompido e vagava pelas construçoes em ruínas em lamentos loucos. Os feiticeiros pendurados de cabeça para baixo definhavam. Não haviam mais poções. Sem crianças brincando. Deckard Cain em uma jaula suspensa no que restou da praça principal. Diabretes dançavam embaixo dele, espicaçando-o de vez em quando. Até que... uma flexa tensionada em seu arco, percorreu seu letal caminho zunindo ao roçar no ar, espatifando o crânio do pobre diabo. Uma chuva de flexas caiu espalhando fogo e gelo. Demarco cortando a corda que prendia a jaula, salvando o velho homem que só teve tempo de dizer, obrigado forasteira, entrando rapidamente no portal aberto por ela. O grande ferreiro crivado de flexas recebia o golpe final das garras da assassina. Corpos de vacas apodreciam pelo chão. Corpos humanos. Do corpo do menino Tommy tiraram o ouro e a sua perna de madeira, como um souvenir. Não restava mais nada. Pensavam que nunca mais ninguém ali habitaria. A própria terra estava enegrecida. Amaldiçoada. Ele a havia profanado. Diablo.  Escrito por Murillo às 21h57[] [envie esta mensagem] |
   |
Meu perfil BRASIL, Sudeste, SAO GONCALO, ENGENHO PEQUENO, Homem, English, French, Esportes, Livros, Música ICQ - 163077612 |
|
 |
|
